Cuarto menguante

El hombre te hizo hija de la luna
y de un azul opalino fueron tus noches
de insomnio;
de un gris de polvo fueron tus días
de trabajo bajo ningún sol.

La terquedad de unas nubes mercenarias
es la fase cambiante de los
que no tienen palabras
ni siquiera para nombrar el silencio.

El murmullo de palomas gordas y tornasoladas
es la insistente llamada del olvido bajo
algún puente
que no puede cubrirte de las estrellas
pero sí de las gentes.

Hola, poema

Hola, poema.
¿Qué hacés escondido en mi bolsillo?
Vení, desparramate en mi voz.
Vení, decime alguna verdad.
Aunque más no sea un
artilugio de la nostalgia,
una alucinación de palabras fluctuantes.

Oficina

Estoy escribiendo en la oficina,
entre un termo de agua caliente
y un monitor que muestra mensajes.
Estoy escribiendo debajo de una lista
de supermercado (comida para mi gato).

Escribo mientras escucho a Piazzolla
que prologa héroes y tumbas; mientras
los mocasines apurados de mi jefe
vienen a preguntarme alguna cosa oficinezca
o a manguear un mate.

Escribo de nueveadieciocho,
sobre inmensidades que no caben
en este escritorio gris.

Cangrejo

Descubrí detrás de tus labios
nimiedades y sonrisas estancadas.
Están ahí, como alfileres,
con melancolía infinita,
con abyectos pensamientos;
picoteando en tus papilas que salivan deseo.

Encontré en el borde de tu boca
un pájaro muerto hace muchos años.
Que lo olvidaron, se ve.
Que te olvidaste, se ve.

Y en tus dientes una erosión
de antiguos nervios y soledades.
Y en tu lengua la picazón
de un ardor amargo y lacerante.

Tu rostro es la orilla, pálido y transparente
y la luna te humilla y desentumece.
Tu espejo es el aire y la marea
que llena de espuma dulce tu vientre,
es tu destino de madera errante.

La inmensidad puede para vos ser una jaula.
La vereda también puede para vos ser un límite.

Pero en este descubrimiento, fútil y añejo,
sólo es una celda para vos
despertarte radiante con los pies
enredados en sábanas limpias.

Despeinado, sediento.
Despertarte y ver en tu rostro
las arrugas de una noche húmeda
entre las fronteras angulosas
de mis raquíticos dedos.

La roedora

La noche de gatos helados te vomita.
Empuja tu pequeño cuerpo y lo
abolla de luces y lluvia.
Hay un vacío en tus sienes
que algunas veces derrama
oscuridad acuosa.
Y te olvidás en una esquina
como un juguete que ya no divierte,
como un paquete de pimienta
en el fondo de la alacena.

La noche de gatos helados te vomita.
Las estrellas de una brillantez rabiosa
se escondieron en tu pelo.
Un olor de alcantarilla te sube
por el cuello
y un cosquilleo de ratas hambrientas
te sucumbe las manos.

Llegó la hora de derrumbarse
con movimientos de gelatina,
de jeta a la noche de gatos helados
que vomita pelo y te sacude.

Mohínes de noche

Salí a esta noche de cielo turbio,

y corrí la negrura de sus esquinas,

para alcanzarme en la opacidad 

de tus ojos.

La sombra de tus manos

me dará un puñado de electricidades

para que pueda esconderme

en la transparencia de tus cabellos;

la sombra ineluctable que llegada

la aguja inaugurará la claridad

donde la diafanidad de tu sonrisa

explotará en sonidos.

y me dejará adormecida,

alucinando de una incalculable nitidez. 

Saturnal

Festín saturnal de carne latente,
donde el remolino es exceso
quiero encontrarte: acurrucada,
orgásmica y penitente.

Mirar desenroscarse el
ovillo de mercurio que son
tu manos contra el azul del suelo.

Y dejarnos envolver,
débiles de adrenalina, acomodando
nuestras formas de extremos urgentes
a los vaivenes de tu delirio.

Que la luna aúlle, que gima.
Que la noche es tuya, y
nosotros, niños del orden,
somos el agua que tiembla, que barre.

Aquel movimiento del viento

Aquel movimiento del viento
casi imperceptible en el patio
inundado de madreselva,
le cortó el cuerpo en formas
de hojas secas y la dejó
aplastada, gélida e impaciente
al pie de la vida.

Ya no pudo oler el sol
allanando el rocío en el pasto mojado,
violento y rutilante.
La brillantez le fue vedada.
Su piel no tocará jamás las
gotas de la lluvia celosa
que impregna de humedad
todo lo que alucina seco.

Aunque después todo renazca,
se arremoline y se disperse.
Ella no, ella no.

Brea

No soy preciosa.
No estoy (¿estoy?) en este mundo para serlo.
No sé para qué estoy.
Las respuestas aparecen de vez en cuando.
Me las imagino. Me sonrío.
Me explico lo indecible.
No existo (soberbia). Sólo soy un ebullir
constante de preguntas secuestradas.

Un florecer oscuro y espeso de brea caliente.
Me puedo sentir derretirme por dentro.
Y después no hay luz, no hay sol, no hay rayo.
Sólo mi interior corroído.
Un hueco en la pared que luego taparé
con un cuadro.

En el fondo

Qué triste esto de saberme estéril,
de tierra agrietada y enloquecidos
recuerdos.
Una estación abandonada que
el tren no despertará con sus bramidos,
con sus humos negros.
Una tormenta en un frasco de mermelada.
Una gotera.
Jirones de manos secas que trepan
por las caderas.
El hambre, el frío, la lucha.
La no correspondencia del otro.
La evaporada sensación del delirio
que corrió y atravesó las ventanas.
Soy el reflejo en el espejo roto.
La bandera sucia, rota y apolillada.
El vientre que se muere y se relame.

Luz roja

No.
No escucho.
El ruido del tráfico es sordo.
Hay una luz roja que se
trepa por mi ventana.
No.
No puedo ver.
La luz roja es ciega.
Pero sí huelo una sombra.
Una sombra volátil y libre.
Se esconde entre los zapatos.
Es una sombra blanca
y huele a jabón en polvo.

Cosmogonía

En una eternidad viciada
de átomos y energías,
concentran en un instante
dos pensamientos:

un infinito imponente
y un volátil y mortal
equilibrio que se funde
y reencarna y vuelve.

La fugacidad de la vida
condensada en la evolución
de la muerte.

Y la beatitud del soplido
o del suspiro, que no es
más que el universo
chocando contra mi nariz.

La ceniza

La ceniza cayó ahogada
en el sosiego de su yerro.
Y al chocar contra el suelo,
explotó en mil pedazos de
ausencia, de adioses.

Los oídos rotos no pudieron
escucharla, se hundieron.
El agua vino a su rescate
y barrió con todos los
lados del recuerdo.

La ceniza vacila,ahora,
que todo es eterno.
Y se resuelve a irse,
a morirse todos los días.

Fragmentando

Me encuentro impaciente, el tiempo
se detuvo en la humedad y yo
que no paro de apretar los dientes,
siento que ebulle cada gota de mi sangre.

Es tanto el amor que se confunde
con la nostalgia y los remolinos
que no cesan de aislarnos.
Vos en tu lago y yo en el mío.

Y todos en sus mares y cada
cual cuenta sus gotas.
Nos administramos la muerte
o el desvarío.

Se queda quieto el rocío
que sacrifica la noche y la vuelve
hoguera y la vuelve silencio.
Y un tic tac que se ahoga,
que se lanza.

El intimismo

Esto es lo que pasa cuando
se pierde  el intimismo,
se aúllan los días que
se encuentran cerca, muy,
más que las palabras.

y una escena de dos,
ya es de tres, aparece un
violín que no para de llorar
y el intimismo es canción.