El viaje

El romanticismo de un viaje en tren no se relaciona directamente con las personas. Tiene que ver con la estación del año, con el sol y hasta con la tardecita.
Es sumergirse en una ventana que trasluce verde y de vez en cuando, casitas y estaciones casi abandonadas. Una vez sentado en dirección al oeste, podés cerrar los ojos y soltar una sonrisa de costado. Porque sabés que allá, más adelante, el tren te regalará destellos de tierra y agua.
Yo no lo he visto, pero me han contado que a unas estaciones pasando la de Mercedes, sin quererlo nadie ni la propia ventana inmóvil, los panaderos invaden los vagones y flotan de un lado a otro desparramando polvo y pelusa. Yo no lo he visto y creo que me gustaría quedarme boquiabierta queriendo atrapar uno y saborear la semilla de su centro, como hace muchos años. Pero quedará para otro viaje.
En este paseo hubo parates, hubo cambios de asiento, ponerse cómodo otra vez. Hubo una conversación extensa y de temas libres, de palabras simples y cientos de anécdotas. Al tren no se va a dormir.
Algo especial fue correr al atardecer. Fue como ir detrás de la noche, rozándole los talones, tentándola a que se de vuelta y se frene un ratito.
Y el cielo pasó de celeste a naranja radiante, después a un rosa eléctrico y por último la estrella y la noche. Y con la noche los grillos y los renacuajos.
Arribé. Dejé el tren que siguió su recorrido. Pisé la calle empedrada, la última que queda en la ciudad. Miré hacia el anden y el tren ya no estaba.

Ya pasó

En estos días quiero
estar al pie del sol
y que tu sombra me abrace.
Han pasado muchas horas y
en mi pecho de fuego yace
una cicatriz que
antes no estaba.
Espero que venga de lejos
la frescura de
tu beso a sellarla.
Siento el ardor, lo huelo.
Y a escondidas
me trago las lágrimas.
No tiene sentido
deprimirse a destiempo,
es casi ridículo.
Pero así son mis tiempos,
torpes, incoherentes.
Ciclotímicos, adolescentes.
Y acá estás,
con tu reloj de arena,
enseñándome a
sorber los minutos.
A medir el tiempo por latidos,
a contar el pestañeo.
Y al final del día,
el tiempo no existió.
Con un beso fresco,
tu luz me floreció.

Fallar

Pegaste en el marco del cielo tus alas transparentes. No sabés si vas o venís, sólo gritás. Vestís tus labios de rojo y explotás. Y cuando amanecés, te odiás de olerte el humo y la noche. Los labios ahora blancos y agrietados. La boca seca, la voz de arena. Tus piernas flacas no te responden y anotás en un papel la fecha y alguna idea. "Mañana quiero ser otra, quiero ser yo, la que nunca fui." Mañana buscarás tus alas deshechas e implorarás a la tierra que te devuelva el alma entera. Si con un pestañeo desapareciera el dolor. Dejaste el papel olvidado en la habitación y un cigarro a medio fumar. Dejaste la idea en el papel. ¿Qué vas a pedir cuando llegues allá?

Vos

VOS.
VOS de aquel. VOS  de mi.
VOS con todo lo que abarca.
Con todo lo que se puede hacer.
con VOS, conmigo.
VOS y todo lo que te pienso.
VOS  y todo lo que querés.
Con todo lo que te pregunto a VOS.
VOS  con todo el estar y el sentir.
VOS con todo lo feliz.
VOS es la palabra que cierra
las oraciones más lindas.
Yo de VOS. VOS de mí.

No quiero sin

No quiero despertar al alba sin tu sombra.
No quiero que decidas las horas.
Odio el cese de los ciclos,
más que al aire que te abraza.
Odio al aire que te abraza,
más que a estas paredes blancas
que me absorben.
No quiero el día sin tus pasos.
No quiero el aire que abraza,
sin tu aire, sin paredes blancas.
No quiero el reflejo sin tus ojos.
No quiero el alba, ni la mañana.

Me hago

Amo. Vuelo. Descubro.
Sueño. Sé. Espero.
Abrazo. Sonrío. Siempre.
Me pellizco los nudillos.
Me muerdo los labios.
Me despeino.
Me arrebato el aire.
Me desplomo.
Me dejo. Me armo.
Me duermo. Me muero.

Euforia

En el ángulo donde estalla mi amor,
te encuentro, y claridad.
Tus manos como remolinos,
tus manos claras, frescas.
Tus manos como el universo,
decretadas a mi coraza.
Tus manos en la euforia de la acción,
tus manos precisas, llanas.
Tus manos de yemas eternas,
sinceras, latentes.
Tus manos de luz y sol,
tus manos y mis llagas.
Tus manos en el resplandor,
tus manos y la mañana.

La casa

En esa casa, donde los pisos crujen, las paredes son discos y los instrumentos cuelgan del techo. Ahí, donde los cuadros son las ventanas, hacia el pasado o hacia otro mundo. En ese orden al extremo del detalle, sumergiste tu cabeza entre tus manos y ahora pasás los días escuchando a la madera. Te dice hola, te dice miedo.
En un tiempo hubo un gato. En un tiempo por una hendija se coló un poco de luz y polvo. En un día de esos te aburriste y dejaste de reír entre las sábanas. La convertiste en pizza, la volviste piedra. Ella no se negó. Descubrió tu miedo, arponero, y no pudo ser más tu aliada. La ahogó tu ego. Escuchó a la madera, que le dijo hola, que le dijo tonta.

Todas las noches

En esta noche,
sólo pretendo hundirme
en el suburbio dulce
que rodea tu cuello.
Allí, todo es miel,
todo es sólo mío.
Puedo enarbolar
los placeres de tu aire.
Puedo guardar 
mis suspiros
y tú, cuidarlos.
Puedo ser quien soy
cuando te encuentro mío,
cerca y atento.
Lejos estoy de aburrirme,
te escucho inquieta
hasta el final de la noche.
Y aún así, extraño tu voz
de roble, que huele a tabaco
y que huele al beso.
En esta noche y
en todas las noches,
te quiero conmigo,
te quiero cerca.

Elegir

Nos miramos a los ojos con la amapola
que allá, en la esquina, danza con el viento.
Nos miramos, como extrañas. Pero iguales.
Nos miramos al conocernos y nos sabemos
frágiles, pero ardientes de tierra.
De aquí nos arrancan los haraganes,
los que destruyen las fantasías del cielo.
Ellos que elijen entre miles de pétalos marchitos
y desparraman el olor seco de los tallos viejos.
Y dejan danzar con el viento
los brazos flacos de la amapola,
ella danza en las esquinas.
Allá y ahora.

Seamos

La bocanada de jengibre
se hace carne al escaparse
por la ventana.
Y dejamos que el resto
respire las horas de nuestro encierro,
esclavos y eternos,
del rojo fuego que nos hermana.
Seamos libres todos los días
y durante las noches,
entreguémonos al posesivo amor
que erosiona los labios de fiebre
y derrite las manos.
Seamos día, seamos noche.
Seamos todo y seamos uno.

Un pedido

Sálvame, mi amor.

Todo es oscuro y frío,

menos tu cuerpo.

Todo es otoño, 

azul y austero.

Nada florece

y el viento espanta.

Sálvame del cielo

que no es más que aire

si no encuentro en él,

la fiebre de tus manos.

Sálvame del mundo

si es que no sirve

para refugiarnos.

Todo es piedra, 

todo es barro,

menos tu cuerpo.

Tu voz

Escucho tu voz en todas las voces.
La escucho porque la recuerdo
pero en otras personas.
La escucho en el eco de mis ojos
porque apenas recuerdo sus acentos.
Escucho tu voz de membrillo y terciopelo.
La escucho porque a través de las hojas,
silbarás siempre un tango y un bolero.
Y en una guitarra vivirá tu canto,
dulce y cálido.
En una guitarra vivirá por siempre,
con tu tango y tu bolero.

Morder

Los dimes y diretes a la luna,
el día que el ángel se fue
y dejó que la noche eterna
se vuelva cáscaras.
Los gritos y rasguidos al cielo,
cuando en el cuerpo no quedó más espacio
donde esconder el dolor.
Esas voces tan palpables 
en los tiempos que se decían juntas,
ya son intangibles y hasta olvidables.
Hoy seré la piedra angular
del castillo del profeta.
Hoy marcaré su sien y helaré sus llagas.
De nada sirven las fantasías
que tejí de nervios en las madrugadas.
Hoy son del viento,
hoy soy del viento.

Sólo una postal

¿Y si todo fue parte de un sueño?
¿Y si nunca exististe?
Hoy el aroma en la calle
es el mismo de aquel mayo.
Y te siento tan cerca
que me duelen las ganas.
Y de un salto
no estarás más aquí,
y no sé qué hacer
con tanto amor encerrado.
No sé que harás vos
en los próximos cinco años.
Esperaré la postal de tus treinta
y la guardaré con el amor esclavo,
que quedó tibio y fresco
sin final abierto, sin paseos
ni reclamos.
Sólo la postal de los tiempos
y el amor encerrado.

Hacer

Déjame decirte de susurros
lo que quiera de aquí a la mañana.
Todo aquello que silba el viento
cuando sacude de celos las ramas.
Déjame trazar una linea
que recorra tus huesos hasta el alma,
que tu piel se escurra por mis yemas
y que se haga miel y tenga alas.
Permite desde ahora hasta el hoy
que es siempre, que rebalse 
el hueco entre tus dedos con mis manos.
Que alimente de delirios tu cuerpo,
cuando tus pies ya no crean en nada.
Y aunque algún día despiertes extraño,
déjame que te recuerde
lo infernal de tu boca,
la perfección de tu mirada.

Volver

Quiero escribir una poesía. Hoy. Esta noche. Desde la cama. Abro los ojos en la oscuridad y busco el aroma que forme los versos mas armoniosos de la madrugada. Y pienso en la noche de Floresta, busco en las imágenes aquellos detalles que acaricien mis sentidos. Pienso en Luis Alberto y sus lapiceras. Pienso en dos vasos de agua. Y de ahí, vuelvo al libro guardado. A la dedicatoria fallida. Al hoy, que es esta noche abrazando la madrugada, que quiere escribir una poesía; que quiere estar enamorada.

Salir

No tenerle miedo a los cambios
y pasar de agua a la espuma suave.
Cruzar la línea de las horas
y encontrarse detrás de ellas
la harina del pan sabio del ahora fresco.
Hay un aroma que está floreciendo.
No puedo perder su rastro, no debo.
De a un paso a la vez, 
allanando mi ceño fruncido,
dibujo de a poco los goces 
de la sonrisa que vuela.

Arriba

Más arriba de las nubes,
te esperan mis contradicciones.
Vos tenés la oportunidad de elegir
y sos afortunado.
Aunque no quisiera tener otra opción,
yo debo elegir siempre el amor.
El amor es lo único que salva.

Los aromas genuinos

Quiero volar a los suburbios del sol y llevar
en mis bolsillos los aromas más genuinos.

Esos que me remonten a las sensaciones
más antiguas del amor sin medida.

De los que rescato las palabras simples para
armar mi verdad, que se hace de abrazos
sinceros, que se expone de charlas extensas

despojadas de prejuicios;

donde los seres se conocen las letras,

sin haber conocido nada.

Desarraigarse

Que lo que tenga que irse,
se vaya.
Que lo que tenga que ser,
sea.
Animarse es mejor que 
sentarse a esperar
el paso de los días.
Las flores blancas
me marcan el camino
hacia las horas de tu sueño;
y allá voy,
cruzando la vereda de cerezos,
dejando atrás al invierno
que cruje los dientes por celos.
Me animo.

Quererme

QUERERME,
en el halo de luz más hermoso,
nos es quererme con vos
tejiendo los versos.
QUERERME
vibrante, no es quererme creyendo
en el roce de la piel extraña,
que abraza de fuego y ansias
y huye por la necedad del beso.
QUERERME,
es mirarme y creerme viva,
descontando cuentas de soledad.
Saltando de verso en verso,
esperando un amor que vuela.
Sabiendo que el universo tiene
preparado para cada uno,
simples cosas para amar.
QUERIÉNDONOS.

Y si con sólo posarnos en nuestras miradas podemos cambiar el rumbo de las cosas, prometo mirarte hasta el cielo para besar tus ganas de un amor incierto.

Hablar por hablar, queriendo entrar en los zapatos de los que no necesitan ser defendidos por mediocres. De los que por rabia y hambre saben la fiesta que le están vendiendo.

Arcano

Eres el único que no miente
y por eso el elegido
entre la soledad y el odio.
Han venido a decirme
y a mentirme las ganas.
Han venido a disfrazar 
el aroma del beso.
Eres el único del que aprendo
a amar la libertad,
la perfecta libertad
de minutos lentos
y sentarse a escribir
las palabras.
Eres el que aprecia
la oscura desnudez de mis ojos
y me ofrece las mil maneras
de acariciar el alma.

No quiero más
las gotas de tu fiebre.
Ni escucharte en el silencio
más perturbador,
no decir más que la nada frívola.
No quiero llevar en mi hombro
la marca de tu yerro.
De ausencias ya tengo la noche,
y en mi puño esta sonrisa de juguete.

y qué importa
si al revisar mis bolsillos
lo único que tengo para ofrecer
es una locura pordiosera,
que de tan simple,
ya es cuerda.
qué importa si quiero
mostrarte la ventana que 
nos invierte los sentidos,
por donde escuchamos
las imágenes y saboreamos
el sonido de los cuervos.
qué importa si ayer fue ayer
y mañana será mañana.
si acá, en mis bolsillos
sólo es hoy y mi locura.

Sentirme

Suelo arrancar los días
del calendario
donde necesito ese abrazo,
y los corro de casilleros
y estiro el lapso
donde mi ego morirá.
Pero los números
se caen de los bordes
y no queda más espacio
donde esconder mi cuerpo.
Debo bajarme del arcoiris
y sentirme carne,
y sentirme viva.

Se me ocurren
tus blancos párpados
y tus pestañas de
marrón tan dulce.
Se me ocurre
el espiral de tu pelo
gritando de tanto no decir,
las cosas que no 
se dicen por miedo.
Y se me ocurre el cristal roto
y por eso el desgano,
y por eso el descubrir
que al final no te conozco
y nunca lo haré.

Me zambullo en línea recta

a tu mirada y extraigo

pestaneando de tu boca

los recuerdos, tus deseos.

Tu soledad me atrae,

no lo niego.

Sofocarte de preguntas

es lo que más anhelo

en el sueño más corto

de mi noche de delirios;

y arrancarte del suburbio

de tu canto y 

callarte de mareos,

saltando de la quinta cuerda

a la noche de tu pelo.

Y en cuanto al amor,
guardo un par de canciones
en un viejo cassette...
y algunos momentos
que en fotografías,
podrían llevar ese título.

De vez en cuando

De vez en cuando se dejó amar, 
por los amores que aman en singular, 
que aman las cosas que no conoce. 
Dejó tallarse las arrugas de la sonrisa 
por las maneras más frágiles, 
por las maneras de una sencillez muerta 
de aburrimiento. 

Sin llegar más allá del sofá, 
pero siempre mirando desde afuera, 
con la vista sesgada y hasta casi corrompida 
por la conformidad que tanto odiaba, 
dejó entrever aptitudes para el romanticismo; 
evocadas por el simple hecho de soñar
el amor y no justamente por conocerlo.

Puedo ofrecerte

Puedo ofrecerte los trozos
de mi ciclotimia
y construirte un castillo
por encima de tu estructura,
fuera de lo cotidiano.
Puedo brindarte desarreglos
y de vez en cuando,
dejarte dormir sin prisa
entre los pliegues de mis manos.

Como los inseparables refugiados en la rama más alta del árbol más viejo del bosque, perdidos en una historia que sólo nuestros cuerpos escriben, que no tiene pasado y no tiene futuro, que es ahora con ambos jóvenes y eufóricos, con el pelo lejos de los hombros; que se teje de mensajes, que se explica de increíbles.
Como los cuentos que se enriquecen de elementos fantásticos, como los inseparables pájaros desconocidos nos tocamos el alma para sobrevolar el puente mágico que nos une.

De una frase pintada en una pared
robé las gotas que derramaste
con tus dulces maneras.
Y ya fuera de mi cuerpo,
corrí a tu hogar y te pinté la cara.
Dibujé una rosa en tus piernas
y te inundé de colores.
Fuera de las líneas, quemando límites,
aprendimos a corrernos del cuadrado.

Forastero

Quizás, a lo largo de los años
tus recuerdos escriban una historia.
Y cuando pises el suelo de ayer,
con el traje de forastero reluciente,
desembolsarás postales
y un periplo narrarás...

Noche

Buenos Aires, aquí me tienes.
Aquí me encierran tus calles.
Del balcón al amanecer,
se dividen en horas mis días.
Y un farol titila en la esquina,
y un dejo de vagabundos
que revolotean.
Buenos Aires, aquí me tienes,
observando en silencio.

Equilibrio

No todos, incluidos los sabios, tenemos la capacidad de aceptar al otro con todas sus características. Incluso el enamorado no logra conformarse completamente con la persona a la que le dedica todas las fuerzas de su amor. Ni siquiera el artista, es capaz de comprender a los hombres que viven dentro de una sistema y responden, casi automáticamente desde el nacimiento, a los mandatos que la sociedad impone.
El miedo y el enojo son las fuerzas que manejan al mundo, y la reacción brota cuando un sujeto traspasa la barrera de lo desconocido, y quiere y siente que tiene el poder de manipularlo. Entonces los hombres se vuelven bestias, defendiendo a fuerza de garras, cuando no de fuego, los elementos que representan su equilibrio.

Confrontación

Para ese entonces ya era una flor que había brotado en más de veinte primaveras. Sabía amanecer confundida, cuando al reflejarse en el espejo, muchas veces no veía su joven rostro sino dos ojos eternamente oscuros y ojerosos.

Hasta ahora, no había reparado lo suficiente en su mirada como para darse cuenta que era perfectamente redonda y avasallante . Solía hablarse a ella misma al proyectarse su figura en el vidrio, o en otras ocasiones, sólo necesitaba del silencio de su mente para conversar.

Se le escapaban las palabras de los labios y cinco minutos después se daba cuenta que estaba hablando sola. Saltaba de su ensoñación y volvía resignada a la eternidad del día. Le gustaba sentirse la protagonista de su propia historia sin fin, su imaginación era interminable cuando de amores imposibles se trataba.

Todos los días, al doblar la esquina de Azcuénaga y Rivadavia camino al trabajo, reproducía cómo sería el repentino encuentro con su alma gemela. Cómo sería la posición de su mueca en el momento de decir hola (si bajaría la mirada sonriendo mientras corría el pelo de su cara).

Entonces, esa mañana, justo antes de doblar la esquina, ensayaba la escena, repasaba los gestos. Y mientras tomaba impulso para girar a la izquierda, algo la descolocó de su eje y no dobló, se detuvo en una baldosa... hola... le dijo él, con la misma mueca que ella imaginaba.

De encuentros

Qué más quisiera que tenderte un lecho

entre la noche y tus placeres.

Poder redondearte el viernes para

que llegues alegre a dormir en mi costilla.

Qué más quisiera que no tener que mentirte

y no esconder que necesito amarte.

Pero al frenar mi tiempo, imagino el tuyo,

y nos conozco a destiempo.

Mi amor, este no es nuestro momento

ni lugar.

Hay un bosque al final del mundo

que nos quiere ancianos, ricos de antojos,

que nos quiere juntos y relajados.

Soñar

Despiértame  cuando en las manos de los hombres reine el altruismo. Cuando en la simplicidad de un poema se encuentre el beso de amor más bello. Cuando quieras sentarte a desvelar los grillos. Cuando en la frente llevemos el símbolo del alma y en los ojos, un abrazo. Despiértame para amar la lluvia y mojarnos los labios de ganas. Despiértame a la tres de la mañana. Ni un minuto más, ni un minuto menos.

El triunfo

Enarbolo el triunfo de haber
hecho mella en tu diagrama.
Sé de tu fortaleza de dar un
paso atrás y volver a tu eje.

Y mientras capciosa atoro
el pelo detrás de mi oreja,
dejo que consumas tus viajes
y con ellos te alejes.

Porque dormir en silencio
a tu costado, es más que eso,
es quedarme a esperar
como ocurren los milagros.

Y escapar por la ventana
más chiquita, esa por donde
escapan los detalles que regalo.

Hagamos de cuenta
que el mensaje murió
y miremos a la luna
derretirse a latigazos.
Hagamos como si
no existiera esa
intimidad que tan 
bien nos queda
y observemos estallar
a los planetas alineados.

En ese instante
en el que casi
estoy despierta
y casi estoy dormida,
no te pido más
que me abraces
con el alma.
Sin besos, sin caricias,
sin palabras, sin sentido.
No te pido más
que te enredes 
con mis piernas
y me abraces
con el alma.

Me pierdo en la oscura

neblina de tu pelo

y arranco con desesperación

mis besos de tus labios.

Me guardo las sobras 

de la fiebre,

porque debo curarme las manos

ya que el encuentro se extiende

y se confunde en lo llano.

Y en lo llano me enojo

por miedo,

y en el miedo me aburro

y desgarro.

Las letras

La hoja en blanco grita

de suspiros añejos...

en un corte destrozo el papel

en la cúpula de la noche...

con el impulso que explota 

desde el fondo, tocando

los pies y la garganta;

te escribo, mi amor, te clamo. 

Necesito

Necesito contar un cuento, uno de epopeyas. Necesito tocarme el corazón con tus ganas. Necesito una lluvia de verano que desparrame los aromas de la arboleda y las hojas de jacarandá violetas. Necesito que el viento me bese la nariz, que el rocío de una mañana me moje los pies, que la vida sea siempre vida; llena de preguntas, llena de respuestas. Necesito encontrarte al final del camino.

Cuan afortunada soy de 
saberme fuerte y sabia.
Porque yo, que duermo
ahogada en el sosiego
y a veces, en la soledad;
conozco la fuerza de mis sueños
y la magia de hacerlos destino.

Metamorfosis

He regresado y he visto
a mi propia muerte besarme la nuca.
He visto como el frío antaño se hizo presente
y me convertí en ave.

He traspasado los ángulos de la muerte
y en los halos de luz proyecté
mis recuerdos de amor y odio.

He visto mi resurrección,
mi volverme sabiduría, mi creer en
el puente infinito entre las almas gemelas.

He sentido cenizas en mis manos mientras
me convierto en ave, vuelo y me escapo.

El arponero que sembró
en tu valle, mi amiga,
es tu sabia y tu juventud.
Porque tú, arcana,
vives plena en la hoja
que recién brota del árbol
más bello del bosque
en el fin del mundo.
Siempre. Te quiero.

Es más.
Te pienso.
Además.
Te sueño.
Pero.
Te sufro.
Aunque.
Te espero.
Quiero.
Tu espalda.
Muerdo.
Tu cuello.
Beso.
Tus manos.
Huelo.
Tu cuerpo.

De un salto bajé de las nubes y pisé tierra firme, mientras me sacudía el polvo de estrellas de los hombros, miré hacia el firmamento y busqué esa puerta que me permitiría volver.
Ya estaba acá, en la tierra. Con mi cuerpo de tierra, con mis ojos de tierra y con mis manos de tierra. Todo corría peligro de desintegrarse con la primera lluvia. Todo era tan hostil como cuando me había marchado. Pero a veces, tenemos que volver. A veces, las almas no están preparadas para cruzar el puente de la magia del amor eterno. Y entonces pisamos el suelo y nos volvemos tierra. Y nos volvemos polvo, pero somos magia.

y extrañando tu más pura esencia,
es cuando me extraño enredada
a tu anatomía
y leyendo la última palabra de un libro
es cuando descubro que el final
siempre es el amor.

Tirarse del viernes al precipicio del olor a otro encuentro. Dejar en el puente al despegar los pies, los besos y el amor hiriente. Y mientras el aire te golpea la frente, caer en la hierba, desplomada.

Convulsa

Y mendigando fuego
pido al viento que
me vuelva fiebre.
Que me inunde
el delirio de
sentirme libre
y derretida.
En el lecho de
lo prohibido,
estallar convulsa
y soñadora.

La sombra 
me toca el hombro,
me vuelve a la baldosa 
de la que nunca tendría
que haber salido.
Me susurra el más
puro néctar de
sentirme hirviendo
de ilusiones.
Porque me cree ingenua,
me rebalsa de burbujas
el alma
y vuelvo cabizbaja a
la baldosa agrietada.

Viene volando un abrazo,
viene de lejos volando.
Viene relleno de besos
y anécdotas y las ganas
de sentirse cerca y 
remontarse al pasado.
Aunque sea por un instante,
te abrazo volando.

דרכים מתוק




Nerina Coronel.

y ahora no existe más
que el señor metamorfosis.
volverse fósil y 
reencarnar...
y mutar y cambiar...
y volver a ser 
el alma detrás de la coraza.

Que el viento te bese suavemente, mientras te asomas al horizonte. Que el sol mueva las sombras de calor, cuando pises suelos lejanos. Que la luna alimente de luz tu piel y seas rico de energía al amanecer tu cuerpo. Que las horas no astillen tus días y que los días sean pura vida. Que el paisaje sea siempre verde, verde paz, verde vida. Siempre verde.

El ave salvaje
se despluma.
Y en cada pluma
se desprende
un halo de locura.
En gotas bien
redondas y selladas.
el ave salvaje,
se despluma.

Y acá nadie sabe
de mi aniversario.
Y acá soy sólo yo
y la sombra inquieta.
La soledad
se echó a correr.

Tan sincera,
tan esquivo.
El agua 
que me empapó,
se congeló y 
rearmó mi coraza.
Ya no queda más
que el invierno
y las horas sin sentido.

Compás

No se encontraron las piezas que encajan de un rompecabezas de infinitas piezas que sólo forman el ángulo recto de tu biografía.
Dicen que un compás las secuestró y de un trazo las volvió círculos. Y ahora, las piezas no encajan entre sí.
Dicen que las piezas, disparadas como rayos de luz, dejan entrever agujeros en tu diagrama.
Por esos agujeros, se filtra la negrura de mis ojos y el compás que los rebalsa.

y te deseo

cuando te encuentro en mi mente...

Mientras espero que
la lealtad de las horas
suicide mi ego enamorado,
tu melancolía besa mi sangre,
                                                    Alejandra.
Porque en la oscuridad
te evoco y subrayo
lo musical de tu infierno.
Y en un zumbido dulce,
te escucho y te quiero.

¿Y quién no duerme
entre abrazos vanos
y extraña la soledad?
Es peor amar de fantasías
a nunca haber amado.

Estás ahí, acurrucada,
pequeña, protegida.
Tienes los ojos cerrados
mientras las hojas caen
y los días nacen.
¿Cómo se siente tanta vida?
Hermoso haz de luz,
saldrás de tu castillo
y romperás en llanto.

Existes

Existes profeta,
en la ingenuidad y la palabra.
Existes donde te encuentro,
dichoso de lo antaño.
Pero así,
existes hermoso y dulce
desde el alma a la garganta.
En las reminiscencias
de mis cenizas y
de fantasías rasgadas.

"Cinco minutos alcanzan para soñar toda una vida,
así de relativo es el tiempo".


Mario Benedetti.

Es vacío el invierno
si no te pienso.
Y si te pienso, me ahogo
y desato huracanes.
Tu sombra
se encarnece en mi frente
y tremolo el delirio
de extrañarte.

Y si la noche muere,
te vas.
Y si yo muero con ella,
igual.
Aunque mis manos sucumban
tus pieles de rabia,
te vas.
Aunque selle en tu pelo
un beso desesperado.
Muere la noche,
muero con ella.
Y te vas.

Me retuerzo de zozobra

en un rincón de mi cama.

Se me estremecen los órganos

por querer decir, lo que no hago.

Por querer gritar y suicidar

tu mirada y mi ego sagrado.

No sé si sentirme halagada, no sé.
Porque de tanto que siento me pierdo.
Mareada.
Tejes y atas. Conectas y espantas.
Taciturno capricornio,
estructuras y diagramas.

Somos dos cuerpos nocturnos,
soledades ancladas de ira.
Somo tu sexo y el mío,
estallando radiantes de orgasmos.
Enredados en remolinos
que nos elevan y se van.
No somos más que el carnal refugio.
No somos más que la triste soledad.

No duermo.
Entre minutos y horas,
me enojo y me engaño.

Me reconcilio con el sol,
soslayando al rencor
que pide a gritos mis manos.

No duermo.
En la taciturna madrugada,
tejo redes de luna y miel.

No duermo.
Y el llanto,
se hace dueño de la luz,
y me enojo y me engaño.

¿Qué harás con tu miedo, incrédulo?
Vuelve tu miedo un círculo y viento,
y vuelve ese viento en palabra.
Rodea mi ironía que empuja
con tus párpados agónicos de rabia.

Y has tuyo tu miedo.
Y has nuestro el derecho,
de creernos después de las noches,
de amar más allá del tiempo.

Me encontraste,
allí, donde tenía que estar.
Te miré
y corrompí tus mandatos.
El universo conspira
y está de mi lado.

Mis palabras,
que no quiero decir.
Mis palabras,
que son tuyas 
desde un principio
y hasta el final de las horas.
Mis palabras, nerviosas
chocan con tu espalda
arqueada por la lujuria,
perfecta y erizada.
Mis palabras, como agujas
cosen el lienzo en la mañana.
¡Por dios!
Que sean tuyas,
mi boca y mis palabras.

Llevo pensando mis hombros
por el sendero hostil de lo llano.

Llevo un desgano de costumbre
y una mirada de transporte.

Al llegar a la frontera de tu luna,
te presento mis sonrisas dejadas.

Y reviento de orquídeas
y compro un alma al diablo.

En las sábanas del ego,
soy tu mejor amante.
Como la luz ambigua
que advierte y tranquiliza.
Existir en esta noche,
es sólo eso.
Existir desde la nada.
Y sufrir. 
Y morir de aburrimiento
en tus sábanas 
blancas de nada.

No existen limitaciones
de tiempo, edad o espacio.
El único que impone límites
es el miedo.
Aquel que teme no puede
amar, ni volar, ni soñar.
Aquel que teme
no goza entre algodones.
Aquel que teme
no ve más allá de las noches.
El temerario, transgrede.
El temeroso, se impone.

Tu voz y el desvelo.
La última palabra
se desprende rebelde.
Me abraza de manantiales
y me envuelve.
No quieres que sea mía.
Pero me aferro sonriendo
a su empuñadura.
La palabra egoísta, supura.